En la Esquina del Joder

Ahora.
Nos encuentran sentados bajo el matorral.
Y apestamos.
Nos han cagado encima.
Y nos han orinado enteros.
Vivimos en la esquina del joder.

Vacas nos pisan.
Y por fin, una bolqueta asesina, nos lleva al potrero.
A ser desintegrados por todos los animales.
Que no haran mas hasta su captura.

Que vida la del potrero.
Esta vida de encierro.
Esta vida de transporte.
Esta vida sin camino.

Yo digo menos densidad.
Mas espacio.
Nadie nos orina,
ni nos ensucia,
el viento nos limpia,
y no estamos mas aqui.
Encerrados.
Olvidados.

Ser tierra encanta.
No hay liga alguna, a nada.
No ser esenciales. Nunca.
Minerales. Polvo.