Guardo un sweater de color azul claro,
Lo siguen en el camino camisetas blancas,
En el cajón de la cómoda aparador que vive dentro de mí closet.
Antes de guardarlos, doblo el algodón de la tela que los construye,
Y no dejo de pensar: quién me devolverá mis memorias?
Hoy, sumergido, el cuerpo entero en agua,
Tan claramente me veo en Tungurahua, como un niño chico.
Desnudo.
Jugando con el agua, jugando con mí alma, en un baño gigante.
Ni el baño de porcelana roja y azulejos blancos.
Ni los colores azul, rojo, y blanco.
Nadie.
Ni el tiempo.
Solo yo, eterno.
Me podré devolver memorias de mí en mí.
Los minutos infinitos que han pasado.
Los gestos hechos.
Las palabras dichas.
Los eventos que lo capturaron todo.
Memorias de lo que me constituye.
De lo que creo que me constituye.
Quiero un beso.
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